Fico observando ao longe aqueles livros empoeirados nas estantes da minha vida. Às vezes sinto vontade de me aproximar, pegá-los nas mãos, e folhear suas páginas amareladas. Porém, continuo no mesmo lugar, falta coragem para reler alguns capítulos. Talvez seja melhor não abri-los, talvez seja melhor desistir de procurar por redenção, ou por qualquer coisa que tenha elos com o passado. Eu não sou autora exclusiva daquelas linhas, escreveram trechos que não rimaram com a minha história, transformaram meu romance épico em um livro medíocre de auto-ajuda, alteraram o curso dos meus mocinhos fazendo deles vilões, violaram meus direitos autorais e modificaram o final feliz que eu havia escrito... No entanto, faço aqui minha meia culpa, pois no fundo eu permiti que tudo isso acontecesse. Permiti, mas não permito mais. Ninguém mais mexe nas minhas linhas. A minha história agora, eu escrevo a próprio punho.